Vårmorgonens första, tveksamma ljus strilade försiktigt ned genom ett tak av uråldriga, kjolgranar i en del av Kolmårdsskogen som mer eller mindre känns bortglömd. Det var tystnaden som först fängslade mig, du vet den där djupa, gamla tystnaden som bara kan uppstå i en tät uråldrig skog. En uråldrig skog som har fått leva sitt eget liv, orörd av yxor och maskiner. Jag gick försiktigt, nästan på tå, för att inte bryta tystnaden. Marken var mjuk av mossa och doftade av fuktig jord och tallbarr.
Mitt i den här grågröna idyllen, på en gren som hängde tung av gammal lav, satt hon. En sparvuggla, liten som en knytnäve men med en karisma som fyllde hela skogen. Hon rörde inte en fjäder där hon satt. De stora, guldgula ögonen borrade sig rakt in i mina, en blick fylld av gammal klokskap och vild stolthet. Hennes blick förtrollade mig och jag stannade till, andades grunt, och det kändes som om tiden plötsligt stod helt stilla.
Perfekt kamouflerad satt hon framför mig på grenen, men ändå var hon så tydlig på något underligt vis. Det vita bröstet, de fint spräckliga fläckarna på huvudet. Som skogens lilla väktare satt hon där på grenen och fäste blicken i mig. Att få se henne i sin sanna, orörda hemvist bland de gamla träden, gav mig en känsla av djup ödmjukhet och lycka. Det var ett möte jag skulle bära med mig länge, ett kvitto på att vildmarken fortfarande faktiskt lever och frodas...
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar